O Homem da vida dela

“Pensavas que eras tu o homem da vida dela? Não és…”
Espera, vou só rir e já penso nessa pérola.
Já está.
Mulher inconsciente, não digas isso. Eu não vivo nesse mundo de homens e mulheres da vida uns dos outros.
Não venhas tentar assustar o céptico com o bicho papão debaixo da cama.
Eu não vivo nesse livro infantil. Não escrevo a minha futura história perfeita cada vez que inicio uma a dois. Não considero alguém perfeito dois meses depois de o conhecer, e muito menos digo que considero com esperança de que isso influencie a realidade. Não ignoro esse livro de previsões cada vez que desço à Terra nem o volto a abrir à mínima impressão de levitação.
Não.
Não tenho livros a dois. Tenho o meu, e esse nunca irei ignorar. É a coisa mais importante que tenho.
O meu livro.
Racional, crítico e descritivo, mas só meu e de mais ninguém.
Por isso, ser limitado, quando te rires ao pensar que estou mal por não ser o “homem da vida dela”, lembra-te de que assim é por opção minha e que ela não me considera como tal porque a evitei como que a uma doença contagiosa.
Isso mesmo.
Evitei-a.
A ela e ao livro infantil onde já escrevia antes de eu saber da sua existência.
Não quero ser protagonista de livros para crianças.
Esse “homem da vida dela” foi a rolha tosca que conseguiu arranjar para tapar o provisório e não primeiramente meu espaço no seu conto de fadas, tal como outros irão aparecer e tomar o mesmo título quando o actual “homem da vida dela” se cansar de o ser.
A sério.
Não me conheces.
Eu penso minuciosamente a curto e longo prazo, não sinto o momento só porque sim. É isso que me diferencia de vocês todos.
Não fales do que não sabes.
Ah, e bom proveito para o coitado.
Vai precisar dele durante os próximos meses de dieta de carne caprina já meio mastigada.